Der erste Zug einer eben angezündeten französischen Zigarette saugt sich sanft meinen Hals hinab, mein Hirn reagiert sofort und sendet "Entspannung". Beim Einfahren in die Stadt über braun-graue Straßen erblicke ich Plakatwände mit vertrauten Sujets, in einer Sprache, die ich nicht verstehe und sofort setzt ein Gefühl der Ruhe in mir ein. So oft wünschte ich mir, ich müsste nicht verstehen, was an all den Wänden steht. Es interessiert mich nicht. Hier geht mein Traum in Erfüllung. Ich darf ignorieren.
Zu meiner Linken, hinter einigen heruntergekommenen Einfamilienhäusern mit schwarzen Fenstern erhebt sich ein kleiner Berg auf dem etwas steht, dass mich wage an einen Sendeturm erinnert. Dieses Gebäude, dieser Anblick ist wundervoll. Alles hier hat diesen Charme des Vergangenen. Passiert man die Grenze des deutschen Sprachraums nach Osten hin, ist es, als würde man eine verfallene Gruft öffnen. Ich fühle mich sozial nekrophil.
Der Himmel hat zugezogen und als ich die Innenstadt wie ein Trabant umkreiste, auf der Suche nach einem Parkplatz, beginnt es leicht zu regnen. Ich weiss nicht wieso, aber ich weigerte mich, die Scheibenwischer anzustellen und starrte lieber durch einen Raster aus Regentropfen nach einer Lücke am Straßenrand. Immer wieder Blicke ich hoch zur Burg, wenn ich an der Ampel stand, überlegte, ob ich nicht hinaufgehen sollte. Ich fuhr die nächste Möglichkeit links ab und steuerte auf die Donau zu. Bei der nächsten Ampel bog ich links ab und fuhr parallel gegen den Strom des Wassers, bis ich nach einigen Metern eine wenig vertrauenserweckende Möglichkeit entdeckte, mein Auto abzustellen. Der "Parkplatz" sieht aus wie eine Baustelle; als Tor dient ein verbogenes Baustellengitter. Vorne, weit weg von den vier hier abgestellten Fahrzeugen stand ein winziger Wohnwagen, der seinerseits nicht an einem Auto hing und aus genau diesem kam ein Mann gehobenen Alters und schritt behäbig auf meinen Wagen zu. Er deutet stumm auf ein Kartonschild, welches an der halbgeschlossenen Tür des weißen Wohnwagenanhängers angeklebt ist, welchem ich die Tarife entnehmen konnte. Oder besser gesagt, "den Tarif", denn er verlangte pro Stunde zwei Euro. Ich fahre den Wagen gerade an das Ende der "Parkfläche" vor einen durchnässten Haufen Sand, stelle den Motor ab, nehme meine Tasche vom Beifahrersitz und steige aus. Der alte Mann steht immer noch regungslos neben dem Gitter und starrt ins Leere. Sein halblanges, gewelltes graues Haar weht wenig romantisch über sein Gesicht, seine abgetragene Jeansjacke hängt wie ein Kadaver offen an seinen Schultern. Als ich an ihm vorbeigehe, drücke ich ihm genug Geld für 24 Stunden in die Hand und verlasse seine kleine Welt in schnellen Schritten.
Es ist kalt und während mein Blick über die breite, mehrspurige Straße samt Straßenbahnschienen hinüber ans andere Donauufer gleitet, zünde ich mir erneut eine Zigarette an. Ich plane, während ich beiläufig und fest am Tabak ziehe, die weiteren Schritte. Mein erster Weg führt mich über die Straße, einige Meter am Ufer entlang in Richtung eines Hotels. Man geht an einem massiven steinernen Geländer, auf welches Hakenkreuze gesprayed wurden entlang, bis man einen Holzsteg zu einem fest verankertem Schiff kommt, welches als Hotel dient. Kurz vor der Tür aus lackiertem, dunklen Holz mit Glasscheiben und goldenen Griffen lasse ich die halbgerauchte Zigarette fallen und betrete das "Botel". Der Boden ist aus Marmor, ob echt oder imitiert kann ich nicht sagen. In der Mitte des Raumes steht eine alte Ledergarnitur mit Messingbeschlägen und neben der Tür läuft ein alter Röhrenfernseher, welcher eine lokale Gameshow mit meheren Kandidaten zeigt, welche nach dem Konkurrenzverfahren für Geld fragen beantworten müssen. Überall in dieser Sendung sieht man sich drehende Zahnräder. Sofort denke ich wieder an die Hakenkreuze draussen. Die junge Dame hinter der mannshohen Rezeption ist in ein Telefongespräch vertieft, welches eindeutig privat geführt wird. Ich verstehe kein Wort und bin durchaus glücklich über diesen Umstand. Langsam gehe ich auf sie zu und bleibe dann vor ihrer Box stehen und versuche nicht hektisch auszusehen. Ich drehe mich um und schaue den Fernseher an, wo jetzt Werbung für die deutsche Telekon läuft. Die Besatzung ist also doch noch nicht ganz vorbei. Nach einer gefühlten Minute höre ich, wie das Telefon aufgelegt wird und ich vermute, dass die junge Frau mich anspricht. Ich drehe mich um und wirke dabei erschrocken, obwohl ich es garnicht bin. Ich gebe ihr in perfektem US-Fernsehenglisch zu verstehen, dass ich die indigene Sprache weder verstehe noch spreche; sie nickt freundlich und quittiert meine Frage nach einem Zimmer für die Nacht mit einem immer noch freundlichem nicken, welchem ein schwammig kopiertes Stück Papier folgt, welches ich offenbar mit dem bereitliegenden Kugelschreiber der Marke Bic ausfüllen soll. Darauf werde ich nach meinem Namen gefragt, meiner Wohnadresse, Passnummer sowie dem Zweck meines Aufenthalts. Ich gebe beliebige Daten an und Schreibe beim Aufenthaltszweck "Sextourism"; drehe den Zettel um und schiebe ihn mit ausdruckslosem Gesicht meiner neuen Geschäftsbekanntschaft zurück, welche einen kurzen, ausdruckslosen Blick darüberlaufen lässt, um mir dann einen Schlüssel zu überreichen, der an einem Butt-Plug-artigem Holzstück hängt, auf dem die Zimmernummer "2" aufgedruckt ist. Ich bedanke mich höflich und verschwinde im engen Gang drei Schritte weiter, um die erste Tür auf der rechten Seite aufzusperren und nach dem Betreten wieder zu verschliessen.
Dieses Zimmer ist winzig und hat zwei Betten. Das Badezimmer besteht aus einem Waschbecken so groß wie ein Aschenbecher, einem Duschvorhang sowie einer Toilette ohne Deckel. Vor einem der beiden Betten steht ein Minifernseher des Herstellers "Tesla" samt Fernbedienung. Zwischen den Betten ist ein Tisch an die Holzverkleidung montiert, darauf liegt eine kleine Tischdecke und ein Telefon. Davor steht ein Holzstuhl, dessen Polsterung mit einem asiatischen Muster geschmückt ist. Mich lässt der Verdacht nicht los, dass dieser Stuhl einst in einem chinesischem Restaurant im 14. Wiener Gemeindebezirk stand. Ich stelle meine Tasche auf den Boden, ziehe meine Flecktarnjacke aus, hänge diese über den Sessel und setze mich selbst auf das rechte der beiden Betten. Bis auf eine Höhe von etwa andernhalb Metern ist der gesamte Raum mit dunklem, lackierten Holz verkleidet. Die Deckenlampe spendet nur schwaches, orange-gelbes Licht und das A4-große Fenster ist mit einem beigen Vorhang, welcher bestimmt einmal eine Serviette war, mehr oder weniger Lichtdicht verhangen. Vorsichtig erahnt man das graublaue Licht des sich verabschiedenden Tages. Die Betten sind im Grunde genommen auch nur zwei Matratzen samt Decke und Polster, welche auf einer Erhebung des weinroten Teppichbodens liegen, diese nicht ganz ausfüllen und selbstverständlich strahlend Weiß bezogen sind.
Dieser Raum depremiert mich unendlich und deshalb fühle ich mich unglaublich wohl darin. Er ist wie ein Sarg; nahezu lautlos, dumpf, die Luft abgestanden und nicht ein einziger Millimeter erinnert an Leben. Langsam komme ich in Stimmung. Wieder sauge ich an einer glühenden Zigarette, schließe die Augen und plane erneut. Ich habe Lust. Auf all die Dinge, über die man nicht spricht. Ich bin nichtmal deshalb hier; eigentlich bin ich vollkommen ohne Grund hier, aber ich bin hier und habe soeben beschlossen, warum. Ich greife in die Brusttasche meiner Jacke und ziehe ein Plastikpäckchen heraus, werfe es auf den Tisch, betrachte den weißen, pulvrigen Inhalt. Mangels eines Aschenbechers sehe ich mich gezwungen, aufzustehen und die heruntergebrannte Zigarette ins Klo zu werfen. Ich spüle nicht runter. Der Inhalt des Päckchen wird weniger. Ich bin bereit auszugehen.
Ich weiss nicht, wie genau ich hier her gekommen bin, aber ich finde mich auf einem Hauptplatz voller kleiner Hütten wieder, an dessen Ende eine Bühne aufgebaut wurde, flankiert von einem ungeschmückten Weihnachtsbaum. Der Duft von Alkohol und gebratenem Fleisch liegt in der frostigen Luft und ich dränge mich angewidert durch die Menge. Beiläufig vernehme ich erstaunt eine erschreckend hohe Anzahl von deutschen Worten, österreichische und preussische Dialekte. Ich versuche nicht hinzuhören. Ich will nichts hören. Unbewusst denke ich an Selbstmordattentäter, verdächtige jeden, ein solcher zu sein. Ich bettle fast schon darum, dass unter irgendeiner der Gore-Tex-Jacken ein Sprengstoffgürtel versteckt ist, welcher mit besten Grüßen von Gott gezündet wird, um diesem Trauerspiel ein gebührendes Ende zu bereiten. All die Farben vermischen sich zu einem unrealistischen Brei, ich höre Stimmen, Worte ohne Sinn und Bedeutung und Musik, die sich aus viel zu kleinen Lautsprechern quält, quäkend und penetrant wie die Sirenen eines Luftangriffs. Wieder waren die Bilder da, diesmal wurde die Musik zum Preifen von Sturzkampfbombern und ihrer Ladung, der Trommelschlag zur Detonation, die Farben wurden Blut und die Stimmen Schreie. Ich bleibe stehen, erstarre und ringe um meine Fassung. Stehe nun vor einem Denkmal. Ich erkenne ein Denkmal der Roten Armee, wenn ich es sehe und reisse sofort meinen rechten Arm hoch.
Blitze vor meinen Augen. Ich erinnere mich nicht. Ich stehe in einer Toilettenkabine und habe eine weiße Linie quer über Spülkasten gelegt, bereit, sie in mich hineinzusaugen. Neben mir steht ein Mädchen, vielleicht 20 Jahre alt, vielleicht auch erst 16. Von draußen her spüre ich den Bass der elektronischen Chartmusik und Mädchen schaut mich an, irgendwo zwischen neugierig und flehend. Also lasse ich ihr den Vortritt. Nach einigen Minuten und mehreren unverständlichen Worten ihrerseits gehen wir wieder hinaus und betreten einen dunklen Raum, der durch Lichtblitze und Scheinwerfer erhellt wird. Mädchen sieht aus wie eine Drogenprostituierte. Ihrem Appettit auf der Toilette nach zu urteilen, hat sie zumindest schon die eine oder andere Erfahrung auf diesem Gebiet gemacht. Sie geht zu einem Tisch, auf dem zwei halbleere Flaschen Bier stehen sowie eine leere Flasche Wodka. Wir nehmen gleichzeitig je eine Flasche, sie versucht ungeschickt mit mir anzustoßen und steckt sich den halben Flaschenhals in den Mund, was sofort eine gewaltige Erwartungshaltung in mir auslöst. Ich weiß nicht, wann ich sie kennengelernt habe. Oder wie wir kommunizieren. Ob wir überhaupt kommunizieren. Hin und wieder sagt sie etwas, das könnte sie aber auch genau so gut zu sich selbst sagen. Wir verstehen uns einfach. Ihre Blicke machen mich wahnsinnig vor Erregung. Ich werde des Etablisments überdrüssig und zeige ihr meinen Zimmerschlüssel. Sie lacht laut, sagt irgendwas und schon sind wir am Weg nach draussen. Ich habe keine Ahnung wo wir sind, gehe in eine belibige Richtung. Ich erinnere mich wieder, irgendwann einen Cocktail bestellt zu haben. Einen "Sex on the Beach". Die Kellnerin vernahm im Lärm den Namen nicht richtig und rief mir laut "SEEEX?!" entgegen, was ich mit "Yeah, c'mon!" beantwortete. Mädchen klammert sich an meinen Arm, wirkt stark benommen. Ich fühle mich diesem Zustand verbunden und taumle offensichtlich gleich wie sie. Die Welt ist unscharf, verschwommen, wie ein verwackeltes Foto. Aber da scheiß ich drauf. Heute existieren nur wir beide.
Die Nacht ist bewölkt und schwarz. Die Straßenlaternen sind ähnlich potent wie die Beleuchtung in meinem Hotelzimmer und können dem Nebel kaum etwas anhaben. Wir taumeln durch die Gassen der Altstadt und begegnen hin und wieder Pärchen in einem ähnlichen Zustand oder einsamen Männern, die mich mit jeder Faser ihres Körpers hassen, für das, was ich tun werde. Irgendwann nach einer undefinierten Zeitspanne erreichen wir mein Hotel. An der Rezeption sitzt ein junger Mann, von einer Stiege kommt ein Mann mittleren Alters indischer Herkunft herunter. Ich ignoriere die Blicke beider und bringe Mädchen in mein Zimmer. Während ich aus meinen Schuhen schlüpfe setzt sie sich aufs linke Bett und sehe sie zum ersten Mal in ruhigem Licht. Sie ist hübsch. Ich setze mich zu ihr und küsse sie innig.
Von weit her kommen Sirenen. Ich höre in meinem Kopf Musik, so wunderschön, als würden mir die Engel Gottes singen. Ich wälze mich hin und her, mein Körper fühlt sich riesig an, jeder Gedanke braucht ein Jahrhundert um sich zu manifestieren und noch eines mehr, bis ich ihn verstanden habe. Ich fühle mich warm und taub. Ich bin nackt, der Raum ist viel zu warm und jetzt vernehme ich kein Geräusch. Ich realisiere nicht. Ich existiere nicht. Ich bin eins mit dem Raum, eins mit der Wärme, eins mit dem Wesen, welches im anderen Bett liegt. Ich sehe vor meinen geschlossenen Augen Blitze. Bunte Farbbälle, die mein inneres Auge blenden. Meine Finger bewegen sich langsam, sie greifen ins Leere, zucken wie ein Insekt, dass am Rücken liegt. Ich leuchte.
Meine Augen öffnen sich und ich erblicke die trostlose, weißgelbe Decke meines Hotelzimmers, in dem die Heizung offensichtlich auf "Rettet unsere Männer in Stalingrad!" gestellt ist. Ich bin nackt. Langsam setze ich mich auf und bemerke als erstes die dröhnenden Kopfschmerzen. Als nächstes die nackte Frau, eher das nackte Mädchen am gegenüberliegenden Bett. Sie ist ein wunderschöner Anblick. Ich liebe sie. Ich greife in die Tasche meiner am Boden liegenden Hose, ziehe mein Telefon heraus und stelle fest, dass es halb Neun Sonntags ist. Sofort zünde ich mir eine Zigarette an und gehe richtung Dusche, oder zumindest hinter den Duschvorhang. Mit der Zigarette in den Mundwinkeln stelle ich die Brause an, welche auf Brusthöhe hängt und lasse mich von nicht ganz lauwarmen Wasser abschwemmen, in der Hoffnung, irgendwie wieder Anschluss zur Realität zu finden. Das Bad füllt sich mit Rauch und irgendwann spucke ich den Filter in die Toilette neben die Reste der Zigarette von gestern. Ich stelle das Wasser ab, setze mich auf die Toilette und lasse der Natur freien Lauf. Der Kontrast dieses Raumes zum restlichen Zimmer ist mir erst jetzt bewusst geworden. Hier beleuchtete eine gigantische Neonröhre, die womöglich einem Solarium entnommen wurde, einen strahlend weißen Raum, in dem sich ein ausgewachsener Mensch kaum umdrehen kann. Ich stehe auf, spüle runter und gehe wieder raus, ohne das Licht abzuschalten oder die Tür zu schließen. Meine Finger fischen die nächste Zigarette aus der Softpackung, ich setze mich an "mein" Bett, betrachte das Mädchen, stecke mir die Zigarette in den Mund ohne sie anzuzünden und stelle mir die kritische Frage:
"Lasse ich sie am Leben?"
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